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16.9.15

La soga I


Se me cae el alma a los pies
y la tortura se hace más profunda y más profana
y me enredo la soga a la mano y tiro fuerte y ya no siento nada.
Ya no puedo escribir y mi paz se desangra.
La ilustración de un recuerdo es angosta y se escapa.
Quizás las lunas de hace mil años sean distintas en el tiempo
tan próximas entre ellas, y tan sufridas en el intento.
No tengo demasiadas palabras en mi garganta,
es una sensación oscura y perturbadora.
Pero, de momento, me basta.



                              Arantzazu M.Bellido
                                   @AlmaVerso

5.9.15

Página en blanco


¿Hasta dónde llega la página en blanco
en la que quieres escribir?
¿Hasta dónde llega el subsuelo?
Y las manchas en la tierra inerte,
¿de dónde proceden?
Las escamas en la piel desgarrada
se tornan del mismo tono que el papel;
la situación nunca es falsa o cierta:
depende de la inercia.

              Arantzazu M.Bellido
                   @AlmaVerso

3.9.15

Comunicado: Inertes


Miles de sonrisas ahogadas
Miles de manos escondidas sacudiéndose en el agua
Miles de cuerpos yacentes
Miles de futuros ultrajados
Miles de desiertos deseando pasos que nunca llegarán;
Todo ha quedado en el mar.

Las sirenas se encuentran sumergidas
dando la esperanza que otros les negaron.

La razón aún no está autoimpuesta.
Dejaremos marchar a los que no vemos
Dejaremos de creer en lo que sentimos
Dejaremos de reivindicar y luchar y amar;
A lo terrible nos acostumbraremos.

Las redes de pesca recogen las miradas perdidas
de un mundo en desconsuelo;
las almas han quedado atrapadas como anzuelo.
La magnitud de lo acontecido nos ha dejado en desconcierto.
Es terrible, lo sabemos,
la savia queda ahora tendida sobre el suelo.

Me sumerjo, me retuerzo, me aprisionan los cementos
Los trajes de la misma tela que yo tejo
de aquellas personas en las que pongo mi vida para su juego.
No hay marcha atrás en esta masacre irracional,
en esta vía de escape que es un agujero negro
en mitad del mar.
Ahora el océano es más oscuro, los peces nos son los únicos habitantes,
ni los submarinos que nos chantajean,
ni las botellas al mar lanzadas en un día de borrachera;
las palabras escritas en papel quedan a la deriva sin llegar a tierra.
Como esta sensación de destrucción y esta insuficiencia,
como las armas disfrazadas de advertencias,
como las manos que llenas de sangre se estrechan,
como el devenir del desamparado…

Miles de sonrisas fragmentadas
Miles de manos escondidas bajo el agua
Miles de cuerpos flotantes
Miles de futuros embargados
Miles de personas deseando a otras que nunca llegarán;
Todo ha quedado en el mar.


                                                                    Arantzazu M.Bellido
                                                                       @AlmaVerso

27.8.15

Tengo la paz bajo el árbol

Este poema trata sobre la liberación del individuo tras el desamor. 
Cuando el amor acaba, o se va, algo dentro se nos muere, pero quedamos en paz. 
El tormento, al fin y al cabo, acaba por irse, y dejarnos un atardecer nuevo.




Arantzazu M.Bellido
@AlmaVerso

22.8.15

Acércame esa puerta


Hoy os enseño el primer video que he subido a mi nuevo canal de Youtube. Podéis verlo y opinar.

Este poema trata sobre la violencia de género. Es un grito de fuerza, una crítica, una seña de lo que ocurre tras las puertas de una cantidad insensata de "hogares" en el mundo. Las mujeres lo padecen, y mi poema va por ellas.



Arantzazu M.Bellido
@AlmaVerso

19.8.15

A Lorca



La tarde ardiente en llamas sobre el horizonte
Marcaba las horas justas de una despedida
Injusta
Dolorosa
Vergonzosa
La sangre era suya y suya fue la pena
Y también de aquellos que lo amaron
Que lo conocieron
Que bailaron al paso de su genial locura.
               La rosa clava sus espinas
               Despojándose de ellas
          Dolorosamente         por amor.
Fue el amor su condena y su delirio. Y su vida.
                               Su vida corta
Intensamente reñida, soñada, sentida…
Tenía su corazón una copla bañada de alegrías
Alegrías amargas que endulzaba con su carácter.
               La rosa clavó sus espinas
               Despojándose de ellas
Hiriendo al que derramó el rojo pasión
De aquel que, por amor, dejó sus entrañas de lunares
Llenas de brio y locura
En los pueblos olvidados y en los tablados y las guitarras
                                     Por amor.

De la tierra andaluza ha surgido el grito hondo de su rojo abanico.

                                                                         Arantzazu M.Bellido
                                                                                    @AlmaVerso

11.8.15

La navaja en tu mano


¿Cuántas manos necesitamos para empuñar nuestras mentiras y tirarlas por el balcón de la incertidumbre ajena? Como si fuera un arma. Como una navaja que corta, y también hiere cuando no está afilada. Entonces, ¿cuántas manos sin dedos necesitaríamos para empuñarla? Porque, seamos claros, cuando una falacia ha roto el consciente amor, ya no puede matar ni hacer sangrar. Muere ese amor y queda sólo el inconsciente. Pero, ¿de qué nos sirve la inconsciencia? La navaja no tiene mano, la mano no tiene dedos. Es un amor muerto.

                                                                                     Arantzazu M.Bellido
                                                                                           @AlmaVerso

11.7.15

#entreversando


Como cada jueves, Marta Semitiel nos da la oportunidad de conjugar versos y fotografía para crear maravillas como ésta. En #entreversando los poetas somos más compañeros que nunca, y juntos nos unimos creando un único poema.

Y tú, ¿te atreves a entreversar? 
                                                                                  
                                                                        Sígueme en @AlmaVerso

9.7.15

Reflexión: Prohibido Sentir

Hoy no os traigo un poema, os traigo una reflexión, una de las muchas que se me pasan por la cabeza pero que nunca publico, o que convierto en poesías.


   Pueden intentar convencerme de que ciertas cosas son correctas, son reales, son necesarias. Pueden intentar acabar con mi moral y enterrar esta alma que siente y palpita cada segundo con cada crueldad y con cada pena ajena. Pueden intentar robar mis sentidos para que cuando me pellizquen no sienta nada.
 Si maltratan a un animal, es fiesta y es costumbre y es digno de admirar. Si prefiero que el toro mate al torero, entonces soy una persona ingrata y merezco la peor de las condenas. Yo. Yo merezco eso por sentir empatía por un animal que, estando tan tranquilo, es sacado a pasear para torturarlo sin razón, sólo por beneficio de los que se ganan la vida asesinando legalmente.
Y ahí está la doble moral, como habréis escuchado antes. Todas aquellas personas son, precisamente, las que no apoyan el aborto, porque resulta que según ellos, se está matando una vida. ¿Acaso un animal no tiene vida? O vale su vida más que otra o esto es peor que el circo romano.

Y me preocupa que una pareja de veinte años casi mate a su bebé de 28 días a golpes, porque un bebé no puede llorar, aunque sea innato y necesario. Y si propongo una ley para evaluar las capacidades psicológicas de las personas para saber si están en condiciones de tener un hijo, me miran asombrados y desorientados. No. No es correcto que maltraten tampoco mi mente por querer buscar un mundo más justo a partir de pequeños avances.

Tampoco puedo ayudar a un indigente en la calle porque se merece estar donde está. Ni amar a una mujer, o a un hombre y una mujer a la vez. No. Ni puedo hablar porque mis palabras dañan al que hace daño físicamente, y a los que controlan todo esto que dicen llamar 'democracia'. Todo eso es condenado. Yo soy un ser que está vivo, que no sabe ocultar sus emociones, porque los seres vivos están compuestos de ellos.

Y como siempre, los malparados no son los marginados por una sociedad estrecha, sino también aquellos que desean ser como nacieron: libres y completos. Y ahora nos intentan cortar por la mitad para que no podamos más que respirar su aire contaminado de bacterias caníbales.

Resulta que sentir está penado, ayudar está penado, proteger está penado, y amar también.


30.5.15

El nuevo EGO


   Todo es 1,2,3. Todo es basura y lo sabemos, y no nos importa. Nos estamos lanzando a un pantano lleno de excrementos pensando que es agua cristalina y nos encanta. Lo recopilamos todo en nuestra mente sin desechar lo innecesario, lo burdo, lo insustancial.

   Ya no me siento igual; las cosas funcionan de la misma manera que hace ochenta o mil años, pero nuestra vista tiene otro alcance y camuflamos la réplica constante. Estoy aburrida de lo absurdo, y cabreada en general.

   Escribir siempre ha sido una motivación personal pero es insatisfactorio ver la cosecha podrida. Sobre todo, cuando hay tanta cosecha podrida ahí fuera que huele mal pero que se viste de perfume.

   A estas alturas, no me preocupa demasiado el veneno y lo saboreo con ganas. Es adictivo y puedo vivir con él, me gusta, me agrada y me hace palpitar las venas que parecen explotar.

Y no voy a disculparme, porque aún me queda mucho que decir.